15 DE OUTUBRO

Sei que discussão é sempre ampla, que às cobranças não tem fim, que críticas são rotina... E reconhecimento?!  "-No dia 15 outubro está de bom tamanho?" Homenagens sem fim, práticas exitosas, diferencial de quem decide ser, agir, pensar e ajudar a pensar diferente.

Esse é sempre bem vindo, mas ainda prefiro aquele reconhecimento cotidiano, de quem move e motiva todas as minhas aulas, de quem dá abraço apertado, sorrisos sinceros e enchem minha mesa de cartinhas... as minhas crianças. ;)

 Eu tive todas às opções que teve médico, o psicólogo, o engenheiro, o cozinheiro, artista plástico, vendedor, enfim, todos mesmo. Mas costumo dizer que prevaleceu em mim a mesma vocação daqueles que são bons profissionais, nas suas carreiras.  Eu escolhi ser Professora (como já disse), com as dores e as muitas delícias da minha sala de aula. Onde a magia é rotina, o faz de conta anestesia a realidade (muitas vezes cruel), onde há uma busca, vibrante, por excelência e constantes metamorfoses acontecem. O conhecimento é inesgotável e sempre haverá algo novo a aprender e uma vontade nova a despertar.

Ouvi dizer que o respeito existe, mesmo. Por quem e de onde ele vem é que às vezes esqueço.

Luto para não haver descrença no meu trabalho, pois meu ofício e minha vocação (que não se distinguem), são a minha essência. E enquanto houver sorrisos e vontade, abraços e tentativas... Estarei disposta a colaborar, incentivar, ensinar e aprender, com e para eles.

Não é só por amor, sem ele tão pouco, seria impossível. Não vivo uma utopia e apoio toda forma de reconhecimento e valorização do Professor.

Parabéns a mim e a todos aqueles que vivem, sobrevivem e promovem com significância a educação.

GENTE QUE SE ESCREVE

Não tem memória bem verdade, 

Mas funciona como um relógio todas as manhãs

Ela acorda precisamente as 7h30,

Praticamente escorrega da cama até o banheiro,

Parece só abrir os olhos quando a água morna percorre seu corpo inteiro.

O barulho da água é o primeiro som a penetrarem nos seus ouvidos...

Quando passa em frente ao espelho, sorri, e se acha bonita

E nesse instante rotineiro se existisse um som, 

Seria do pente marrom, deslizando nos seus cabelos

O som até existe, mas é tão suave... que não sei descrevê-lo.

Olha a cama cuidadosamente

Dobra os lençóis, milimetricamente alinhando-os, enquanto recorda o sua irmã lhe dissera:

“-Anjos da guarda são preguiçosos e só despertam, depois da cama arrumada.”

O silencio pairava até ela sorrir, imaginando a coragem do seu anjo, acordando, os olhos esfregando para novo dia de proteção.

É possível ouvir seus passos até a cozinha, 

O barulho do talher e da caneca da aula da saudade...

Ela se apóia em um dos pés,

Ainda não se acostumou a tomar café, sozinha...

Sem criança gritando, adulto brigando, Vó ‘dengando’... Aquela grande folia.

Viu em algum lugar que a felicidade mora numa casa amarela. A dela é... 

E mesmo minúscula, sendo

Aqueles três cômodos, que são quase um vão,

São para ela um santuário secreto.

Ali os dias, hora voam, 

E são eternos, muitas horas..

Ela esta sozinha e não se sente solitária

Ela canta desafinando e não liga... 

Às vezes contempla o silêncio... Para acalmar a alma

Queima seus incensos porque acha o cheiro bom

Ouvi suas musicas, seus barulhos,

Às vezes até dança, parece uma criança piruetando...

Pouca gente sabe, que ela é uma excelente dona de casa, nuca explodiu nada.

Na verdade muitos sabem de pouca coisa. 

Nem todos apreciariam ouvi-la

Alguns por não conseguir entender, ela não fala

Outros não merecem saber de coisas tão dela

Raros são aqueles para quem mostra seus retalhos

E conta-se nos dedos os que conseguem esses retalhos juntar

É metida a poetisa, mas só escreve por terapia

Gosta do som do teclado, de dividir sua poesia,

Às vezes chora ao escrever, às vezes escreve e nem vê,

Outras vezes lê, reler e apaga,

Há coisas que precisam ficar guardadas... 

...

Um caminhão passou na rua,

Interrompeu o barulhinho, frenético, do teclado

Ela parou, e esqueceu... Emudeceu.

Permanecendo apelas o vento,

Lembrou-se naquele momento,

De um dos sons mais belos a que a solidão lhe permitira,

Ouvir canto de pássaro, livre 

Do batente da sua cozinha.

Sandrinha Ramos

P.S.: O título do poema veio da definição que Lane Sol deu para o blog.